Ho trovato una tua vecchia foto in una cartella del mio web.
Non so perché l'abbia tenuta, più probabile che l'abbia dimenticata.
Ci sei tu, anzi, i tuoi piedi, con una scarpa di un colore ed una di un altro.
Come, non so, ma l'avevi fatto.
Forse ti eri vestita al buio, lo facevi spesso, per non disturbarmi, per farmi dormire.
Nessuno doveva sapere che noi... beh, ci vedevamo.
Quel giorno, ero ripassato da te, avevo lasciato lì il mio orologio e visto le tue decolletè blu e nere spaiate.
Non ci ho pensato su due volte, le ho portate in ditta e via, davanti a tutti ti ho inflilato quella nera, stava bene con quel vestito.
Tu mi hai detto grazie.
Io ho detto prego.
Tutti han detto lo sapevamo.
Poi la storia finì, non c'era più il rischio, era quello che ci teneva insieme.
Quel che non ti ho detto, ma te ne sarai accorta, e che mi sono tenuto le decolletè blu che non hai messo quel giorno.
Le tengo li, in una scatola, non la apro, però.
Troppo pericoloso.
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